Sous une chaleur tropicale, boire du pulco en lisant des déboires externes. Point.

Dans le rayon de vapeur que produit le ventilateur, s'endormir comme un animal mort.

Point.

Faire visiter un appartement que je ne connais pas, m'en tirer effectivement comme une merde. Point.

Essuyer une petite tempête et finir trempée jusqu'aux os. Point.

Provoquer un scandale et m'en sortir quand même. Point.

Planifier les prochains mois dans la joie. Point.

Les chiens passent, la caravane déclame et sort ses lampions.

Les vieux amis tombent amoureux d'insouciantes diaboliques, à peine majeures. Mais quand même majeures. Tout est là.

C'est la crise. En soit. Ou alors le climat.

L'un dans le coma, l'autre qui s'en va, celui qui construit des maisons, celle qui n'en finit pas d'accoucher, celle qui montre ses photos à la bardot période vichy, et moi et moi, et moi.